第69章 (第1/4页)

    他无数次想，要是那天没拿出来就好了，要是那天吃过晚饭自己待着的时候在偷偷握在手里就好了。

    怎么不摸它就再也没写错了呢，怎么就偏偏在李云岚进来的时候写错了，怎么……

    没有怎么。

    一三年的冬夜，窗外寒风呼啸。

    谢松亭紧了紧灌风的袖口，好像只有写题才能止住四处发散的思维。

    他听见有声音虚幻地低叫。

    你这一个字一个字，到底要写到什么时候？捋得顺吗？以后能做什么？成绩出来考得过席必思吗？就算考过了又能怎么样，人看命的。

    另一个声音说，写吧，除了写写作业学学习，你还能干什么？总好过什么都不做强，开了学就能见到席必思了。

    他的灵魂十分割裂，一半恨他，一半爱他，常常互相斗殴。

    可喜欢不该是很纯粹的吗。

    他不觉得这是喜欢。

    这种感情就像外面的李云岚和谢广昌，纷争不断。

    他没有刀，但有一把铁尺，接触皮肤那一刻尖锐地扎了下去。

    rou软，很难划破。

    谢松亭像入了魔，一下，又一下，刻出丑陋的伤疤。

    毕京歌说：“可能那时就有生病的端倪了，只是你没有在意。”

    “想起来确实，”谢松亭看向毕京歌桌上的笔筒，说，“可我知道了又能